Жуёт толпа гламурные «терцины»,
мурлычут смуро про рубли коты,
скрипят продажно ржавые струбцины,
на блике блик, поэт, у блика ты,
даны на всё готовые ответы,
роль травести расчерчена вполне,
перевернув разбитые корветы,
кроты-клевреты строят купол «Не»,
влекут в канаву сточную карету,
ведя с собой пииты полубой,
путь от ларька проложен к лазарету,
на красной кровле парус голубой,
калика стон – извечный крест России,
путь нищеты теряется во мгле,
надежда остаётся парусии,
блик угасает звука на игле,
в конце концов, как это не печально,
к дыре вела всеобщая тропа,
прости себе, так было изначально,
элитой управляла шантрапа,
как будто я остался в странном веке
на Острове утраченной Любви,
в пиру сомкнув шута устало веки,
луг скошен тайный - сколько не язви,
перечеркну бескрылые «терцины»,
не зрим ассист небесной астаны,
наверно, не оценят «капуцины»,
но не был я лакеем сатаны,
уже сданы последние редуты,
на рубеже Омега – часто бой,
в безумном будь уверенным бреду ты,
хранитель-ангел до конца с тобой,
возможно, жил излишне авантюрно,
романа не дотку «Заката Не »,
конца не допишу судьбы ноктюрна,
я не продам терцины сатане!
--------------------------------------------
«Вишнёвый лес», версия 27.03.07.
|