Нелюбовь
Иван Евсеенко-Младший
Есть ли что-нибудь на свете печальнее, чем ухаживать за девушкой, которой нет до тебя никакого дела. Дарить каждую пятницу букет из двадцати семи желто-красных роз(по числу лет избранницы) и получать в ответ, обжигающее арктическим холодом: «Зачем?». «Действительно, зачем?» - думаю я про себя. Ей же мямлю:
-Тебе не все равно?
Она кидает чуть раздраженное «хм», берет букет, ставит в казенную хрустальную вазу, сиротливо стоящую на пластиковом подоконнике, а вечером уходит, оставляя в полном одиночестве мой презент. Дня через два уборщица нашей конторы Гульнара с довольной улыбкой уносит цветы с собой. Я давно смирился с этим и положа руку на сердце, не сильно расстраиваюсь. Меня несказанно радует тот краткий миг, когда объект моего воздыхания, неизбежно натыкается взглядом на букет, округляет по-кошачьи зеленые глаза, которые на мгновение будто вспыхивают от огненно-яркого цвета сорта Амбианс. Собственно, все ради этой вспышки и делается...
Случается, за ней заезжает ее нынешний. Солидный, ухоженный, на темно-синем «мерине».(Мой дышащий на ладан Ситроен в сравнении с его, лишь жалкая пародия на авто.) Тоже с букетом, одноименного формата, только алым, цвета артериальной крови. Но его она берет с явным удовольствием и нетерпением. Дает себя поцеловать в щеку, обнять и отвезти в дорогой, как я понимаю, ресторан. Я наблюдаю за этой душещипательной сценой из окна своего кабинета. Стиснув зубы, чувствую как все мое существо сжимается, наполняясь гнетущим страхом, который спустя пару сигарет сменяет беспросветная неотпускающая тоска. Тоска по ней. С этой тоской я и приезжаю домой, выпиваю пару бокалов вина и даю волю глупым надеждам. Они как извивающиеся змеи в мешке факира, копошатся в моей полупьяной голове, меняя на пару часов настроение в лучшую сторону. Дай Бог после незаметно уснуть...
Просыпаюсь утром от ужаса. Ничего не изменилось. Пока собираюсь на работу, ужас, как угарный дым постепенно рассеивается, оставляя легкую пригарь все той же вялотекущей тоски. Приезжаю на работу. Опять вижу ее... Красивую и надменную. И хотя она почти не выходит из своего кабинета, знакомый запах духов преследует меня повсюду. Терпкий и вызывающий, как ее нелюбовь ко мне...
Бывает, она удостаивает мою скромную персону неслыханным вниманием, неестественно дружелюбно здороваясь со мной. Так и подмывает резануть: «Да ладно тебе. Обойдусь.» Но я улыбаюсь и также натужено бодро ответствую :
- Привет. Прекрасно выглядишь!
- Я знаю.
Но иногда случается странное. Обычно это происходит в один из выходных или праздничных дней. Она звонит мне на домашний телефон в часов девять вечера.Что и говорить, «голос томный и глубокий»:
- У меня много вина, впрочем как и глупости... Приезжай...
Срываюсь с места, как спринтер с опоры. Мой бедный Ситроен показывает, что еще способен на удаль молодецкую, неожиданно обгоняя своих, более симпатичных и свежих собратьев. По пути покупаю все тот же букет и счастливым слюнявым спаниелем врываюсь к ней.
Она пьяна. Но не настолько чтобы не суметь казаться способной говорить со мной.
- Как ты? - отвлеченно, словно из вежливости спрашивает она.
- Как всегда...х.. - улыбаюсь придверному коврику я.
- Ну и правильно, - бесцеремонно ставит на моем минусе вертикальную жирную черту она, - давай выпьем.
Пьем. Невзначай подсаживается ко мне. Обнимает за шею. Пристально смотрит в глаза, нижней губой целует в щеку, а после пальчиком аккуратно стирает свой поцелуй.
- Ты все такой же, - почти мурлычет, положив голову мне на плечо.
- Какой?
- Несчастный.
Неожиданно начинает жадно целовать мое лицо. Мне катастрофически не хватает воздуха, чувствую что задыхаюсь, как поется в песне, «от нежности...» «Ах вот как это бывает!?» - ухитряюсь сделать глоток воздуха.
Впопыхах, раздраженно сбрасывает с себя одежду и повторяет шепотом давно знакомые слова:
- Люби же меня, люби...
В часов шесть утра просыпается, стыдливо оглядывается по сторонам и рукой находит мою руку, словно пытается понять на месте ли я.
- Ты еще здесь? Тебе пора.
Второпях одеваясь, стараюсь не смотреть на нее. (Знаю, что сидит склонив голову вниз, по-детски прячась от меня в растрепанных волосах). До слуха доносится, сдобренный отборным матом шепот. Подхожу к двери, собственноручно открываю и слышу за спиной холодящий душу постскриптум:
- Извини, что так вышло... Дура я...
Смешанное чувство накрывает меня. Сладостная печаль или печальная сладость?! Не знаю. Скорее, светлая грусть. Ей и живу...
Мы развелись три года назад, прожив перед этим семь лет вместе. Почему и как такое случилось, теперь неважно. Важно лишь то, что мне пора идти...
© Copyright: Иван Евсеенко-Младший, 2011
|
