Жил-был мальчик-не мальчик, мужчина-не мужчина, человек-не человек. И звали его Сашей Тюжиным. Как кот ходил он налево и направо. Чаще, конечно, налево, но иногда и прямо хаживал, не сворачивая никуда. Независимый был. Ни от мамы, ни от папы, ни о начальников, ни даже от царя-батюшки (государей-то ноныче не сыскать – все, как в землю канули). И вот разгуливал он себе, стихи почитывал. Громко, вслух, и про себя. Стихи и другие книги. Всяко разные: умные, художественные, интересные, узкопрофильные. Идет и читает. Сидит ли, спит ли – все равно за чтением, или слушает.
А послушать он тоже охотником был: кто, что расскажет, кто, что сочинит – всему рад. Развесит уши и, как губка, в себя впускает, впитывает словечки, словно завтракает.
А завтракает он тоже любопытно. Ведь не завтрак то вовсе. Да и как его можно так величать, ежели есть он садится, когда солнце уже за горизонтом спрячется, и день в ночь начинает перекрашиваться? Хоть зимою темнеет рано, а все же для завтрака поздновато. Но, как есть садится, сразу за думу принимается. А дума у него сурьезная, тягше ее еще поискать надо. О судьбе Россиюшки думает, да как бы денег занять, а еще лучше не занимающе до конца месяца прожить. И сразу стихи вспоминает, чтобы легше было, чтобы меньше думалось. И завтракает картошечкой с лучком да сальцем или с соком березовым ( да где ж его ноныче сыщешь?), а чаще с апельсиновым и с французскими кренделями- круасанами.
Опосля завтрака встает он на ноги, телевизор не включает и сразу отправляется в путь-дорогу.
«Дорога дааальняя, да ночка лунная» - прямо как в песне, потому и напевает он иногда «Черный ворон». Хорошо поет! Но не слышит никто – громко петь – стыд берет, да и песню попортит только. Идет он гордо по улице. Голову вскидывает, на землю-матушку не смотрит вовсе. НЕПОЗВОЛИТЕЛЬНО. Мечту себе выдумывает. Была у него одна – осуществилась.
Мечтал он еще с детства сваво, как большим, да сурьезным станет, в учебное заведение поступить. Вгик – имя тому заведению. Режиссером хотел стать, фильмы снимать, людей радовать, государство наше Российско прославлять. Вот кака мечта была. И главное-то, что? Поступил-таки он во Вгик, но на сценарный факультет. Погоревал немного, а потом решил, что и сценаристы тоже нужны. Что они-то как раз и нужнее Россиюшке. Любил Родину он свою.
И вот идет он, мечтам крылья приделывает, да на небо смотрит, на небо смотрит, да сценарий выдумыват, кино снимали чтоб. А мысли так и прут: толкаются, дерутся меж собой, а как к нему-то попадают, так хилые уже, никудышные. Но не горюет он, и никогда не горевал. Идет – улыбается ослепительным солнцем. А чему радуется? В чем причина? Купил он себе пальто, черное, драповое. И теперь вот ходит в нем. Очень оно нравится ему. И некогда горевать совсем. Другим человеком ощущает он себя. В зеркало смотрится – собой любуется. И так повернется и эдак встанет. А как воротник подымет, да шарф повяжет – хоть на выставку отправляй. Уж, такой раскрасавец! Хоть медаль давай, а лучше премию. Человек он не жадный – если премия будет большой – с вами поделится. Вот како пальто волшебное! И сразу сценарий в голове – хоть садись и записывай. Но сразу никто так не уходит, не весь еще город пальто его видел. Любит он покрасоваться.
Вот и выделывает кренделя всякие, идет – пританцовывает. А навстречу ему люди. Грустные, озабоченные, несчастные. Но как пальто увидят, да улыбку во всю ширь, так сразу и сами в хохот впадают. Уж, как хохочут, аж дома трясутся. Дома трясутся- как бы землетрясения не случилось бы. Но нет, это только в сказке возможно, чтоб от смеха, да земля из-под ног убежала. А тут реальность, век уж 21 на дворе.
И птица над ним кружится, кружится – крыльями машет. И птица та- голубь белый – Божья птица. Видать человек он хороший, потому и ему хорошо, и душа радуется. И птица улетат, и на прощанье мертвую петлю делает и… нет ее. Только в небе и лови. И вскидывает он вслед за нею руки и в облака стремится. Летать всегда приятно! И летит он над городом и шарф его ветер развевает и волосы по-дружески треплет. А все от чего? Почему? Потому что есть у него пальто черное. И глядят на него снизу люди, и песни веселые поют. Веселые и красивые. И я на него поглядат, поглядат, да одно уяснил. Мало все-таки человеку для счастия надо. Вона оно как получается!
22.12., 08.01. 2006-2007 г.
ЗЫ: Спасибо Мураками
А.О.: Рассказ написан автором, после приобретения черного пальто. Его могло бы и не быть, но так, как он уже написан, то уничтожать было бы глупо. Приятного прочтения! Будьте счастливы!!!
08. 01. 2007 г.
|
