Уважаемые поэты и писатели, дорогие мои участники Литературного конкурса. Время и Интернет диктует свои правила и условия развития. Мы тоже стараемся не отставать от современных условий. Литературный конкурс на сайте «Спроси Алену» будет существовать по-прежнему, никто его не отменяет, но основная борьба за призы, которые с каждым годом становятся «весомее», продолжится «На Завалинке».
Литературный конкурс «на Завалинке» разделен на поэзию и прозу, есть форма голосования, обновляемая в режиме on-line текущих результатов.
Самое важное, что изменяется:
1. Итоги литературного конкурса будут проводиться не раз в год, а ежеквартально.
2. Победителя в обеих номинациях (проза и поэзия) будет определять программа голосования. Накрутка невозможна.
3. Вы сможете красиво оформить произведение, которое прислали на конкурс.
4. Есть возможность обсуждение произведений.
5. Есть счетчики просмотров каждого произведения.
6. Есть возможность после размещения произведение на конкурс «публиковать» данное произведение на любом другом сайте, где Вы являетесь зарегистрированным пользователем, чтобы о Вашем произведение узнали Ваши друзья в Интернете и приняли участие в голосовании.
На сайте «Спроси Алену» прежний литературный конкурс остается в том виде, в котором он существует уже много лет. Произведения, присланные на литературный конкурс и опубликованные на «Спроси Алену», удаляться не будут.
Неуловимо, постепенно,
Осознавая муки плена
И груз скопившихся обид,
Ты напрочь потеряла стыд.
Все тайны прошлых воплощений
И мимолетность всех явлений
Открыл тебе крылатый Бог,
И ты читала между строк,
В кристалл магический дыша,
Надежды все мои круша.
Мечтая сделать из меня,
Того, кто с памятного дня
На жертвенник любви сандал
По прихоти твоей бросал.
И я, колени преклонив,
Песок сквозь пальцы пропустив,
Просил поблажек у Судьбы,
Чтоб сдаться мог я без борьбы.
Но гордость подвела меня,
Скользнув меж нами, как змея.
Белее мрамора я стал,
Тебе ни слова не сказал -
Вскочил на черного коня,
Любовь свою к тебе кляня.
С тех пор минуло много лет,
На дне души таится след.
Ваяет мастера рука,
Ту, что, как мед была сладка.
Москва. 14 марта 2005 г. |