Реалист
Под именем сегодняшнего дня лживо шёл вчерашний. Башка без устали болела так, что к обоим вискам хотелось приставить по дулу пистолета и разнести её к чёртовой матери. Прочитанная уже энная за эти дни книженция вызвала налёт иронии. Книга была о биоэнергетике, предках человека и Великом переходе (который, со слов книги, невежды называют Апокалипсисом). «Ирония это смех без улыбки», – подумалось мне. Тем не менее, произведение, которое ставило перед собой цель – заставить уверовать (ну или на худой конец, поставить человека перед выбором – верить или нет), заставило даже задуматься. Задуматься о сущности теперешнего мира, в котором мы живём.
Говорят, чтобы быстрее разобраться в какой-нибудь сложной штуке, необходимо упростить понимание о ней до размеров одного слова. Причём выдать его в мгновенной мыслеформе, особо не размышляя. Так вот, абстрагировавшись от насущных проблем и попробовав выдать ощущение этого мира одним словом, выдалось почему-то … ожидание. Не знаю как для вас, а для меня ожидание в неизвестности это худшая пытка.
«Дак, почему же всё-таки ожидание?», – подумалось мне. Не радость, не отвращение, не сложность, не свет, не тьма и не мусорный бак под окном. А именно ожидание. Чего ж мы ждём?
И тут, кажется, я понял, что ответом на вопрос, является сам изначальный вопрос. А пока что, всего лишь, под именем сегодняшнего дня опять идёт вчерашний. Но завтра всё никак не наступает. Потому что всегда есть сегодня.
………
Семантический натуралист
«Подумаешь, не понравилось ей моё саркастическое замечание», – крутилось уже немыслимо который раз за тот вечер в моей голове: «Тоже мне, пуп земли отыскался. Ну да ладно. Отвлекусь. Подумаю о чём-нибудь другом»… Ну и раз уже я шёл в тот поздний вечер под луной, среди деревьев парковых по дорожке, ведущей неукоснительно к моему дому, хотелось поразмышлять о чём-то… важном, что ли. О жизни. Что мы на самом деле есть? В чём заключается сущность жизни?...
И при слове «жизнь» само по себе посмотрелось как-то на небо. Странно, к чему бы это.…Наверное, потому что жизнь кажется чем-то великим. Как небо. А на самом деле все большие формы в этом мире лишь повторяют малые. Сущность всей жизни заключается в сущности одного организма. А суть жизни одного человека полагается на суть существования одной клетки.
Мы все разными рождены. Но в цепочке с похожими на нас мы появились на свет, чтоб стать частью большого организма, выполнять функции согласно нашему виду, классу, роду, и обеспечивать выполнение миссии всего большого организма.
А что за миссия, это клетке не дано знать. Ей главное выполнять свои функции, а об остальном позаботилась сама природа.
……
Романтик
Всё это однообразие началось с тех пор, как ушла Она. Именно тогда в мою антресоль поселилась хандра. Как и положено всему, что загромождает антресоль – надолго. Я часто её достаю. Особенно вечером. Всё чаще вместо музыки. Вместо джаза. Привычного «Вночи» Вакарчука.
И в этом безобразии однообразия я начал задумываться о самой великой из всех игр – любви. Любовь это неосязаемая вещь, которая, как и жизнь, воплощает себя в чьём-то обличии. Для меня этим обличием была Она. Безудержно страстная, задиристо-лукавая с колдовскими чарами, искрометно-чумовая, карнавальная, холеная с фигуркою точёною, обескураживающее противоречивая, но пьянящая, сердечная.
Идеал. Закрываю глаза и… вижу её. У нас была эта самая игра. Любовь. Но самое обидное, что, как и в любой другой игре, в ней должен быть победитель. И раз уж мы получили билет на это смертельное ток-шоу под названием «жизнь», нам обязательно придётся сыграть ещё и в любовь. И не судите победителя, не жалейте вдогонку, если вдруг проиграете. И когда сердце разбито на ошмётки, не судите разбившего. Ведь вы сердце приобретаете, а он теряет. И когда вы загрузните в трясине рутины, сердце на долгие годы всё равно останется способным понимать и сочувствовать.
Только проигравший способен понять проигравшего. И только победитель может судить победителя.
……
Глупец
Мы были влюблены друг в друга. Или только полагали что это так. Жизнь – лотерея. Любовь – игра чувств. Мир вокруг нас танцевал вальс. У нас был свой танец. Он был похож скорее на танго. Вы скажете танго это танец страсти, а не любви. Что любовь это золотая свадьба, счастье от внуков по выходным и две могилки рядом. Вот это любовь! Я вам отвечу, что любви в паспорт не заглядывают. Ей может быть и полтинник. Но иногда любовь может прожить всего несколько секунд. Вспыхнуть от пересечения взглядов в метро. Когда эти 3 секунды сердце бьется чаще, чем от «фена». И тут двери захлопнулись, и в памяти остался лишь цвет глаз.
Мы понимали, пройдёт время и это всё уже будет казаться как-то по-детски. Куда уж там! Жизненный успех, семья, досуг, пенсия и «конец кина» куда важнее сбоя ритма и пламенных чувств. Но это всё потом, вдалеке, за горизонтом. Это всё для тех, кто знает, как зарабатывать деньги, вступать в женские клубы и ездить на рыбалку по выходным с друзьями седой давности. А сейчас надо этими взрывами чувств переболеть. Да! Именно переболеть. Как ветрянкой, чем раньше, тем лучше. С возрастом тяжелее. С возрастом температура поднимается ещё выше…
И вот я и Она. Всё идёт к финишу. Сердце моё в осколках. Она их бережно собирает в горстку и держит подле себя. Не отпускает. А я всё не знаю как жить с ней. И как без неё. А Она словно завидует. Словно моим осколкам. Словно: «Жаль, что это ты страдаешь, я б тоже хотела побыть страдалицей, но не могу играть эту роль». И в конце концов я сказал ей это. А Она лишь ответила, мол, что я и так уже с другим. И я пошёл читать книжки. И рассуждать о смысле с сущностью этой жизни.
|
