ОКНА.
Тихая спокойная ночь. Ты сидишь на подоконнике и смотришь вдаль. Еще один лист календаря оторвался и медленно упал на пол. Легкий ветерок дует за открытым окном. Свет выключен, что бы мошкара не налетела в комнату. Шумный был день. Дела, дела… и снова дела. Зажигаешь тонкую сигарету. Дым вылетает в окно. Думаешь, от этого станет тише? Одинокие струйки дыма просачиваются наружу и улетают, растворяясь в темном небе. Это не усталость. С усталостью было бы проще. Можно просто лечь спать, выспаться и все. Но сейчас все не так. Спать не хочется. Хочется тишины спокойствия и… И чего-то еще, но чего именно ты пока не знаешь. Поэтому ты просто смотришь в окно. Выбрасываешь сигарету – от нее никакого толку, только горький привкус во рту.
Ты у себя дома, сидишь на своем окне. Но думаешь ли ты так же? Смотришь на стекло, видишь свое отражение. Ты ли это? Опираешься спиной на стену. Вдыхаешь воздух из окна. Откуда он принесен ветром? В каких странах уже побывал и в какие будет унесен, после того как ты сделаешь выдох.
Много огоньков постепенно загорается повсюду. Этажом ниже, в доме напротив, где-то вдалеке. Все это люди, такие же, как ты, и тоже пришли домой. Такие же? Каждый из них занимается своим делом. Кто-то готовит ужин, кто-то включает телевизор, кто-то обсуждает прошедший день, а кто-то так же смотрит в открытое окно, не включая свет, и чувствует горечь во рту.
Легкие звуки гитары долетают до твоего окна. Тихий бархатистый голос, что-то напевает, но ты не слышишь что именно. Только отголоски затронутых струн врываются в твое окно и нет сейчас ничего приятнее, чем обрывки давно забытой мелодии. Может быть, это играет твой сосед сбоку? Ты бы хотела оказаться сейчас рядом с ним, просто, что бы лучше слышать эти звуки. Просто чтобы поверить, что не только ты сейчас сидишь на подоконнике, смотря в открытое окно.
Дни веселья и радости, дни печали и скорби. Но все проходит, а ты все также сидишь у окна, пройдя очередной жизненный круг. Все также куришь свою тонкую сигарету, надеясь, что от нее тебе станет легче. Но легче снова не становиться. Люди все также проходят мимо твоих окон, а фонари все также одаривают светом уставшую дорогу.
Куда идут все, куда идешь ты, если все также возвращаешься к своему подоконнику? И чего хочется тебе сейчас, когда из своего окна ты смотришь на окна, в которых горит свет? Быть нужным кому-то… Именно сейчас… В эту самую минуту… Пока ты готова себе признаться в этом.
Прохладный ветер задул сильнее и теперь врывается в твою комнату. Ты закрываешься окно. Теперь в комнате стоит абсолютная тишина. Разве только капающая вода из плохо закрученного крана нарушает кромешную тишину. Но и падающая капля также скоро превращается в отголосок тишины. Теперь ты смотришь сквозь стекло. Все вроде бы как прежде. Только тебе кажется, что находишься в состоянии большего комфорта. Ветер не дует в лицо, не слышно звуков, доносящихся с улицы. Вокруг тишина. Как тебе столь уютная клетка? Можно включить свет, но от этого будет только хуже. Сразу станут видны решетки твоей тюрьмы.
Одинокий прохожий идет вдалеке, постепенно приближаясь к твоему окну. И вот, он уже совсем рядом. Тебе хочется окликнуть его, хочется, что бы прохожий помахал тебе рукой. Так, невзначай, и ты была бы довольна. Но ты молчишь, прижавшись лбом к стеклу, и прохожий неторопливо проходит мимо. Может быть, ему некуда торопиться или он попросту устал спешить. Так или иначе, фонари все также уныло освещает улицу, на которой наступает ночь. Смотришь на небо – все также загораются миллионы звезд. На земле загораются огни в миллионах окон. А ты все также сидишь около своего и смотришь вдаль. Одна.
Где-то вдалеке, наверняка, есть другие миры и другие места. И когда-нибудь ты обязательно окажешься там. Тебе хочется в это верить. Но знаешь, что этого никогда не произойдет, пока все также сидишь около закрытого окна и смотришь на огни вокруг себя. Просто ты никогда не решишься изменить свою жизнь. Прохожий будет проходить мимо, не махнув рукой, а звук гитары будет залетать в твое окно обрывками мелодий. На небе будут загораться звезды, а в окнах чужих домов будет гореть свет. И все всегда будет как прежде. И ты все также будешь сидеть на своем подоконнике и ловить воздух, принесенный из других стран и миров.
Ты открываешь окно. Ураганный ветер врывается в твою комнату. Понимаешь, что именно его ты так долго ждала. Звук гитары становится громче. Становится так легко. Вдыхаешь свежий воздух полной грудью. Подходишь к окну и взмахиваешь руками. Они превращаются в два красивых крыла. Выглядываешь наружу. Ветер обдувает твое лицо, и ты превращаешься в птицу. Несколько взмахов крыльями и ты паришь над чужими домами, в которых горят чужие окна. Хочешь лететь далеко-далеко, где еще никогда не была. Но вначале садишься на соседний подоконник. Стучишь клювом в стекло, но сосед слишком увлечен игрой на гитаре. Тебе некогда ждать. Взмах крыльев и ты устремляешься вдаль, оставляя позади свой подоконник, свое прошлое и прохожего, так и не помахавшего тебе рукой.
|
