*возможно это и было. и происходит по сей день.
она никогда не носила шапку. никогда. это было ее протестом против этого жестокого мира с дождем, снегом, градом, и ракетами над головой.
у нее были шикарные волосы, в стиле old school. знаете, они были не нарощены ни одним из всевозможных путей, будь то капсульно или с помощью звуковых волн. нет, она не любила накладного. именно поэтому пообещала себе, что никогда не сделает операцию по увеличению груди. у каждого свои принципы.
волосы были похожи на произведение искусства, на самую прекрасную картину, только в 3D формате. мы - дети высоких технологий. они струились, блестели словно в аниме нарисовке, и были нереально длинными цвета шоколада. того самого шоколада, которым мы заедаем депрессию, делимся с любимым, покупаем дорогому человеку, когда тот болен. он может быть разного содержания, но суть одна - лекарство.
однажды, в городе N. девушка встретила парня. у него не было шикарных волос, потому что в этом городе наличие прекрасного на голове означало избиение где-нибудь на задворках. он был обычным: слесарь второго разряда, чтобы это не значило.
они встретились, и она поняла что такое, чувствовать. чувствовала она все время, постоянно, в режиме non-stop. он дарил ей букеты сирени, и ее волосы отвечали взаимностью, издавая аромат этого прекрасного цветка.
банальность в том, что проживая три года волос в волос - он ее бросил. у той не было прекрасных волос, но были ключи от собственной квартиры, от собственного автомобиля, да и от собственного самолета наверное тоже. такая обычная рыночная ситуация: хреновый товар выбывает из игры.
в тот день не было ни дождя, ни снега, ни града. все это было внутри той девушки.
она неслась, что есть сил до заветного места. добежав, дернула за ручку двери, и не сдерживая слез, сказала: "Обрезайте".
парикмахерская.
слезы стекали, и так же плавно, как и обстриженные волосы , ложились на пол. одна за одной.
это и есть маленькое самоубийство. по любви.
любовь - это волосы. когда парень проводит рукой по волосам,а потом нежно целует, - ноги подкашиваются, как будто кто-то ударил по коленке. любовь ударила. жаль, иногда она бьет не тех, и не в те места. |
