Уважаемые поэты и писатели, дорогие мои участники Литературного конкурса. Время и Интернет диктует свои правила и условия развития. Мы тоже стараемся не отставать от современных условий. Литературный конкурс на сайте «Спроси Алену» будет существовать по-прежнему, никто его не отменяет, но основная борьба за призы, которые с каждым годом становятся «весомее», продолжится «На Завалинке».
Литературный конкурс «на Завалинке» разделен на поэзию и прозу, есть форма голосования, обновляемая в режиме on-line текущих результатов.
Самое важное, что изменяется:
1. Итоги литературного конкурса будут проводиться не раз в год, а ежеквартально.
2. Победителя в обеих номинациях (проза и поэзия) будет определять программа голосования. Накрутка невозможна.
3. Вы сможете красиво оформить произведение, которое прислали на конкурс.
4. Есть возможность обсуждение произведений.
5. Есть счетчики просмотров каждого произведения.
6. Есть возможность после размещения произведение на конкурс «публиковать» данное произведение на любом другом сайте, где Вы являетесь зарегистрированным пользователем, чтобы о Вашем произведение узнали Ваши друзья в Интернете и приняли участие в голосовании.
На сайте «Спроси Алену» прежний литературный конкурс остается в том виде, в котором он существует уже много лет. Произведения, присланные на литературный конкурс и опубликованные на «Спроси Алену», удаляться не будут.
Плыл вечер лиловый в тумане
«За слог!» поднимаю бокал.
Не Шилов, а сам Модильяни
Когда-то тебя рисовал.
Отчетливость выгнутых линий,
К плечу наклонилась лицом.
Была ты – женой, и любимой,
И кроткой была, и бойцом.
И вещей была… и колдуньей,
И это не скроешь от глаз –
Была превосходной певуньей,
Я в том, убеждалась ни раз.
Слова, словно бусины в четках
На нить нанизала строки.
В таких выражениях четких
Писала о жизни стихи
И письма… Их белая стая
Над миром носилась крича.
Страницы эпохи листая
То плача, то вдруг хохоча
Ты вместе с Амуром и Музой
Рвала подорожника лист.
Кто стих называет – обузой,
Тот видно, душою не чист.
И в лето Господне не верит,
А может, тот век не постиг,
Где рифма поземкою стелит
В пропитанный скорбью тростник.
И в книге, седьмой, оседает,
Среди прошлогодних снегов…
Ах, как мне порой не хватает
Твоих недопетых стихов!
|