Уважаемые поэты и писатели, дорогие мои участники Литературного конкурса. Время и Интернет диктует свои правила и условия развития. Мы тоже стараемся не отставать от современных условий. Литературный конкурс на сайте «Спроси Алену» будет существовать по-прежнему, никто его не отменяет, но основная борьба за призы, которые с каждым годом становятся «весомее», продолжится «На Завалинке».
Литературный конкурс «на Завалинке» разделен на поэзию и прозу, есть форма голосования, обновляемая в режиме on-line текущих результатов.
Самое важное, что изменяется:
1. Итоги литературного конкурса будут проводиться не раз в год, а ежеквартально.
2. Победителя в обеих номинациях (проза и поэзия) будет определять программа голосования. Накрутка невозможна.
3. Вы сможете красиво оформить произведение, которое прислали на конкурс.
4. Есть возможность обсуждение произведений.
5. Есть счетчики просмотров каждого произведения.
6. Есть возможность после размещения произведение на конкурс «публиковать» данное произведение на любом другом сайте, где Вы являетесь зарегистрированным пользователем, чтобы о Вашем произведение узнали Ваши друзья в Интернете и приняли участие в голосовании.
На сайте «Спроси Алену» прежний литературный конкурс остается в том виде, в котором он существует уже много лет. Произведения, присланные на литературный конкурс и опубликованные на «Спроси Алену», удаляться не будут.
Зашторив окна, зажегши свечь. Он сел за холст
И пустым взглядом на него стал смотреть.
Что видит он, там в далеке?
О чём блеск свечи, ему говорит?
Нет он не в тупике, он ищит крылья.
Сейчас он взлетит.
Маргнув волною ресниц.
Карандаш, нежно он взял.
Махнул по холсту.
И овал лица, нарисовал.
Прижав пальцы к губам.
Он вновь, устремился в свой мир.
Но через сикунду очнулся.
И глаза, ей начертил.
Свеча пылала, пылало нутро.
Вдохновенье, им обуяло.
И понесло далеко, далеко.
Резким движеньем волосы, он ей начертил.
Закрутил их в спираль.
И на голые плечи, небрежно сложил.
Задержав дыханье, выводя каждый штрих.
К губам её нежно, он прикоснулся.
Но обуял его вихрь.
И он отшатнулся.
Догорает свеча. Лоб влажен от пота.
Но всё плывёт его карандаш в плавной волне.
Буд-то играя по нотам.
Стёрт карандаш.
Пальцы ноют от боли.
Зачем тебя я нарисовал?
Зачём, тебя пустил я на волю?
Устало художник рухнул на стул.
- Как чудесен твой лик.
- А может, может я просто уснул?
А с холста.
Пронзительно, загадочно, в самую душу.
Смотрела, она.
Взгляд говорил её правду.
А губами нагло лгала.
Кого же я нарисовал? Кто же она?
Та кто не давала мне жить днём.
Та кому ночь, была отдана.
Художник прилёг на кравать.
И стал смотреть в потолок.
Сморщив, испачканный грифилем лоб.
С покросневших глаз его, сбежала одинокая слиза.
Огонёк свечи угас и окутола комноту тьма.
Закрылись глаза.
Художник уснул.
А у девушки с холста.
Был размыт поцылуй. |
