***
Карты говорят… Карты говорят… Ничего они не говорят! Кроме того, что мне уже известно! СУД. ПОВЕШЕННЫЙ. СМЕРТЬ. Четыре расклада подряд, и четыре раза одно и тоже. Ну и как это понимать? Вернее, по отношению к кому? Я не знаю, что со мной происходит! Клиент, напуганный мнимой слежкой ждет от меня ответа, а я не могу сосредоточиться на его проблеме! А он, между прочим, три дня ждет! Таро дают всегда правильный ответ, в этом нет сомнений, но… Нужен четкий вопрос. А я, когда выкладываю карту “клиента” почему-то проецирую на нее другое лицо. Четыре круга! И четыре раза не могу удержать собственное сознание от лишних мыслей!
Откладываю колоду в сторону, и достаю простые, игральные. Задаюсь вопросом: “Что мне мешает” и получаю: дорога к дому через смерть или рождение. Об этом говорит прямая трефовая шестерка, червонный туз острием вверх и туз пиковый - последний проскальзывает сквозь пальцы и падает на стол перпендикулярно первым двум картам. В гадании случайностей не бывает. Что называется, как карта ляжет. Ну и как это понимать? Скорее всего, меня мучает нечаянно попавший конверт, и пока я не разрешу эту проблему для себя, карты не помогут. Вот тогда я приду к дому (себе) через переосмысливание (рождение, смерть). Что ж, спросим завтра, хотя заранее знаю – другого ответа не будет! Проверенно!
Сажусь в кресло, кладу письмо на колени и откидываю голову. Ладони мигом потеют, кончики пальцев начинают зудеть. Накрываю конверт руками. Что ж, давай поговорим…
***
В этот раз переход дается без напряжения, просто вспышка, мгновение…
Идет дождь. Я люблю, когда идет дождь. Я подставляю лицо на встречу упругим каплям, они целуют меня. Краем глаза вижу ЕГО. ОН рядом. Мы сидим под стеклянным навесом остановки, пережидая, когда кончится дождь.
Осень. Деревья осиротели без убранства зелени. Желтые листья срывает ветер, а безжалостные плети дождя не дают им ни малейшего шанса на последний танец. Холодно… Мне холодно. Я поднимаю повыше воротник ветровки, но это не спасает. Меня спасут… Меня согреют ЕГО руки. Нет, ОН упрямо сжимает их коленями, они похожи на птиц, которых не отпускают на волю. Мне пятнадцать, ЕМУ девятнадцать. Может, причина - разница в возрасте? Мы встречаемся семь месяцев, а ОН ни разу не сделал попытки меня обнять… Мы, как школьники, гуляем, держась за руки… Детский сад.
Я не знаю мужчин. Но глядя на него, понимаю, что именно таким должен быть настоящий мужчина… МОЙ мужчина. Первый… и последний.
ОН не решается, хотя видит, как я дрожу. ОН поворачивает ко мне лицо и я тону в его глазах! Боже, какие у НЕГО глаза! Каре-зеленые, иногда серые, но красивые до безумия в обрамлении длинных ресниц. Сейчас они больше серые, потому, что темно, ночь… осень… В них отражается искорками свет мигающих фонарей. А по щекам, дорожками слез, капли дождя. ОН смотрит на меня, а потом говорит:
-Я сейчас сделаю то, чего ты не простишь…
Я ухожу в сторону – я знаю, что произойдет. И я не отниму у нее ни капли радости, боль переживу, а радость… Пусть это в прошлом, но я не имею права…
Парень губами касается ее щеки и…убегает! Бежит через широкую дорогу, чудом не попав под машину и уже на той стороне переходит на быстрый шаг… удаляясь, не оглядываясь.
Девушка секунду смотрит вслед, затем срывается за ним:
-Миша! Миша!
Его останавливает крик, он путами ложится на его ноги, не давая сделать ни шагу. Она догоняет его, обнимает за плечи, притягивает голову к себе и целует в губы… Ну и что, что идет дождь? Он не мешает…
Сколько времени они стоят, прижавшись друг к другу, слившись губами? Миг, столетие, вечность? Не имеет значения…
Он провожает ее до подъезда, обещает, что приедет завтра и уходит в темноту… Я иду за ним…
Он опоздал и на электричку и на автобус. Пустяк. Четырнадцать километров – пустяк – если за спиной крылья…
Он сливается с дождем, а я остаюсь. Меня держит телефонный звонок. Но откуда телефон на пустой железной колее? Этот звонок привязывает меня к месту, не давая пойти за ним, или вернуться к ней…
-Алло – говорю я.
-Лена, это ты? Почему так долго не подходишь?
Целую вечность соображаю, кто говорит. Я на грани двух миров, и если меня выдернут из прошлого, я не найду в себе сил вернуться… Трубка терпеливо ждет.
-Марина, я перезвоню позже…
Я не оставляю времени на возражения, просто выдергиваю провод из гнезда…
День рождения… ЕГО день, второе февраля. ОН сидит напротив меня, ОН смотрит на меня. Вокруг – люди, которых я не знаю, ЕГО знакомые, друзья, мне нет до них никакого дела… Потому, что ОН - напротив… Потому, что ОН смотрит…
Я вырвалась из дома, через ругань, через бабушкины слезы, через упреки отца, которого я увидела первый раз всего лишь год назад. Не нужно меня ругать - это моя жизнь, я люблю ЕГО, а все остальное – не важно...
ОН представил меня, как свою девушку. Друзьям. Матери.
Последняя электричка уходит в 23.40. Я уже знаю, что не уеду…
ОН идет меня провожать… Остается двадцать минут, что б дойти до станции. ОН просит, что б я осталась, но я упрямо иду вперед, раскидывая снег… белый… чистый…
ОН останавливается, садится на снег и первый раз говорит, что любит меня. ОН говорит, что если я уеду, ОН так и останется сидеть в снегу… и будет ждать, когда я вернусь. ЕГО голос затихает с расстоянием, я отошла метров на двести, ОН меня не видит. А я вижу одинокую фигуру, сидящую на снегу в свете фонаря. Электричка отходит, дав гудок. Знает ли ОН, что я не уехала? Проходит долгих десять минут, но ОН не поднимается с места. Я возвращаюсь. ОН слышит мои шаги и поднимает лицо… ОН плачет. Я сажусь в снег… рядом.
-Ты не уехала? – спрашивает он.
-Нет…
-Почему?
Я набираю полные легкие морозного воздуха и кричу… ЕМУ…звездам…небу…
-Я люблю тебя!!!
Он подхватывает меня на руки. Я смеюсь, прошу вернуть мне землю, возражаю, что я тяжелая, а ОН отвечает, что отнесет меня на край света… ОН сильный, ОН может… И я обхватываю ЕГО за шею и замираю в ЕГО руках. Я закрываю глаза, я ощущаю себя ребенком, для которого ОН - БОГ!
ОН донес меня до своего дома, перенес через порог и только там отпустил. Я натыкаюсь на осуждающий взгляд его матери, но… ОН закрывает меня собой и говорит твердо:
-Она останется!
Мать ничего не говорит, она не может ему возразить. Она уходит спать в отапливаемую времянку, а мы остаемся в доме. Мне холодно, в доме не живут, поэтому топить незачем. Я ныряю под шерстяное одеяло как есть, в одежде, скинув только сапоги и куртку. ОН возвращается с охапкой дров, растапливает печь, но теплей не становится, только полная комната дыма. Пока груба не прогреется…
ОН ложиться рядом, прижимает меня к себе, согревает своим теплом. ЕГО губы шепчут мне в ухо:
-Не бойся, девочка моя, я тебя не трону. Пока не будешь готова, я тебя не коснусь.
Мне хорошо в его руках, я расслабляюсь,… засыпаю.
|
