Объектив прицела нашел, наконец, свою цель…
Немолодого уже человека, со следа бессонницы под глазами, окружало не менее полудюжины телохранителей, которые, все как один, были похожи на киношных героев. Вся компания неспешно двигалась от крыльца банка к шикарному лимузину. Вспышки фотокамер сделали и без того солнечный день еще ярче.
Но, когда до машины оставался всего метр, когда дверца лимузина уже открылась, банкир, именно он был целью, внезапно начал опадать на землю бесчувственным мешком. Женский крик был доказательством того, что случилось что-то непоправимое. Вспышки фотокамер защелкали еще интенсивнее…
Лоб банкира украшала небольшая, аккуратная дырочка диаметром около девяти миллиметров…
Что произошло? Это была первая мысль, которая пришла в голову Стрелку, после того как он очнулся. Голова безумно раскалывалась, к горлу подступила тошнота. Такого с ним никогда раньше не случалось.
Часы показывали полшестого, а это значит, что он провел без сознания ни много, ни мало, три часа. Три бессознательных часа на этой крыше.
Что же все-таки произошло?
Он сидел на крыше, ожидая появления банкира. Ровно в пол третьего, как и было обещано заказчиком, из дверей банка вышел клиент, оставалось только прицелиться и нажать на курок. Но в тот момент, когда Стрелок затаил дыхание для выстрела, когда пуля, набирая скорость, вырвалась из дула винтовки, разум вдруг затуманился и перед глазами в хаотичном порядке понеслись какие-то картины…
…Детский велосипед, незнакомая женщина лет пятидесяти, чьи-то детишки, играющие в парке, берег моря и догорающий костер, обнаженная девушка, с длинными русыми волосами, какой-то мужчина, смотрящий в зеркало…
Мужчина. Стрелок вспомнил: именно этот мужчина был его заказом. Тогда что за картины он видел, пока пуля летела к своей цели? Неужели это были воспоминания? Воспоминания того человека? Но какого черта? Даже если и так, то какое отношение к ним имел он, Стрелок?
Ничего не понимая, Стрелок спрятал свое оружие в футляр и, превозмогая головную боль и тошноту, отправился домой. Завтра ему необходимо зайти в тот банк, владельца которого он убил, и забрать свои премиальные, а вместе с ними и аванс за новый заказ…
На этот раз целью была девушка-адвокат, которая встала поперек дороги заказчиков. Ее Стрелок решил убрать прямо в ее собственной квартире. Выждав время, когда, по его расчетам, девушка должна была вернуться с работы, переодеться и отправится в душ, Стрелок вскрыл входную дверь и неспешно направился к ванной, накручивая, попутно, глушитель на ствол пистолета. Из-за шума воды, девушка не услышала скрип открывающейся двери…
…Кукла, комната, стены которой были выкрашены в голубой цвет, какой-то мальчишка лет пятнадцати с длинными прямыми волосами, бальное платье на вешалке, огромная учебная доска, исписанная непонятными символами, белоснежная постель, огромное количество свечей, мерцающих в полутьме…
Очнулся Стрелок от чувства холода. Он лежал на полу, залитом водой вперемешку с кровью, а в ванной лежала девушка, окоченевшими пальцами сжимающая занавеску.
Весь остаток вечера Стрелок пил. Безумная догадка не давала покоя: если так и дальше будет продолжаться, если он будет продолжать видеть чужие воспоминания перед смертью своих жертв, скоро он просто съедет с катушек. Не долго думая, Стрелок решил проверить еще раз свою догадку. Потушив в комнате свет, достав из футляра винтовку, Стрелок решительно отдернул оконную занавеску.
Стрелять в случайного прохожего он не хотел. Следовало найти кого-то, кому действительно жить уже не стоило, как он думал. Долго ждать не пришлось. Из-за поворота появился седой старик, опирающийся на трость…
…Огромное здание, коридоры, по которым бегают дети; толи медсестры, толи воспитатели в белых халатах, незнакомые взрослые, школа; гараж, руки перепачканные маслом и бензином, хромированный мотоцикл, ночь, фары встречной машины; больница, запах медикаментов...
Очнулся Стрелок от громкого стука во входную дверь. Кто был по ту сторону от нее он знал точно. Это люди в форме пришли за ним.
Стрелок встал в нескольких метрах от двери и разрядил в нее практически всю обойму своего именного пистолета. В магазине оставался один патрон. По ту сторону были слышны неясные переговоры, движение, а потом дверь пронзили десятки пуль, выискивая свою цель…
Стрелок медленно опускался на пол, держась за стену окровавленной рукой. Второй рукой он все так же сжимал пистолет, в котором оставался один патрон. Умирать вот так, изрешеченным как сито, он не хотел.
Когда дверь взломали и в квартиру ворвались люди в масках, он практически приставил дрожащей рукой пистолет к собственной голове. Оставалось лишь нажать на курок. Щелчок…
Перед его глазами не пронеслось ни одного мгновения его собственной жизни… Ничего, лишь звонкая пустота…
|
