"РАНЫ"
Раны у кого их нет:
От непосильных нош,
тяжелых бед.
От неприкасновений,
нужных рук.
От чуждых глаз,
и множества разлук.
От черного ярма обид,
злых слов,
тебе в догонку.
От скрипа стекл,
содранных с души.
От вечных недомолвок,
перетолков.
От беспричинной
грубой лести или лжи.
От мрака,
поселившегося в доме.
От тех,
кто непривык прощать.
От пагубности
злости и размолвки.
От тщетности попыток
жить ва-банк.
От каждого,
когда-нибудь сдералось,
с кого то с кожи,
а с кого с души...
И каждому за это
воздавалось, уроком-света
в сумерках судьбы.
Заклеить пластырем,
забинтовать бинтами,
повязку сделать,
натянуть чулок...
Ты только скроешь,
видимые раны,
а как же те,
которые внутри?!
Они всегда с тобой,
их прятать не спеши,
их прятать,
значит зря стараться.
Отмыть не хватит,
может даже рек...
Ушить...
Они начнут,
под вечер рваться,
и ты не сможешь
им не сдаться...
Тогда,как нам избавится
от боли,
которая пронизывает все...
Мы отвечаим все,
за капли крови,
пролитые Христом.
И каждому дарован случай,
прожить свой век,
во свете среди тьмы...
Но мы порою
глупостью-могучи,
не тедороги ищем,
и не те дары.
Аукнут нас,
мы врятле оглянемся...
Напротив вглубь
чащебы забредем...
Идем, ползем,
карапкаемся, морща,
свой лоб, натруженный,
бездушной жизни-сном...
Что истина,
мы до сих пор не знаем,
Где правда,
врятле разберем.
Мы все обучены,
не думать,
слишком много...
Где будишь ты,
когда внезапно
оборвется жизни нить...
И что было,
в начале:
Слово Бога иль
Дарвина научный крик...
Как беспощадно,
губим мы друг друга...
А также земли,
реки и моря...
И в голос все потом орем:
-Прости нас Господи...
-Ведь мы не ведаем,
куда и для чего идем...
А надо мудрости
просить стараться,
а с ней постигнуть
суть вещей...
Тогда не надо будет
долго отмываться,
от крови,грязи
и других плохих вещей...
"Золотой партсигар"
Где то в долине города-пустой,
среди тысяч замызганных
словом и мыслю людей,
шел бродяга,
с перебинтованной головой.
И ждал как всегда,
плохих новостей...
Он каждое утро включал:
телевизор, радио, магнитофон,
он очень хотел наконец услышать,
что мафия в тюрьмах.
А политструктура "дала излом"..
И все кто хотите, приходите,
получите в дар:
квартиру, машину
и золотой партсигар...
И сердце его от счастья билось,
как птица в клетке золотой.
Ему хотелось даже влюбиться
В принцессу долины той-городской....
И чтобы очнуться
стукнув себя по лбу,
он повторял:
-Я бедно живу, но я не вор!
Но еслиб представился случай,
в дар,все это преобрести,
он был бы готов продать
даже ключик,
от двери своей души...
Многие,многие годы,
люди живут на Земле,
но до сих пор не понимают,
что все что им надо ,
есть в их душе...
Именно там за дверью,
ключ от которой продал,
кто-то, когда-то,
за квартиру, машину,
дачу и золотой партсигар...
"ЖЕНЩИНЕ.."
Скажи спасибо,
всем своим слезам,
всем выплаканным в горе и печали..
Всем выплаканным,
от отчаянья,
и от несправедливых
испытаний,
на долю посланных тебе...
Но также, не забудь,
сказать спасибо,
слезам украсившим
твое лицо,
когда тебе бывало,
просто жить невыносимо,
от одиночества,
разлук и ссор...
Ну а слезам,
катившимся от счастья,
когда стояла ты у алтаря,
потом, когда,
ты на руки брала свое дитя,
затем, когда уж внуков пеленала...
Скажи спасибо ты вдвойне
ведь хоть и много в жизни,
горя ты видала,
а все-же,
слезы счастья-дарены тебе...
Ты женщина-
начало жизни каждой,
ты мать, жена,
сестра и дочь...
Одной тебе,
понятна сущность
мирозданья...
Ты создана,
чтобы творить любовь...
В твоем лице,
и в счастье скрыта грусть...
А в горе,
виден лучик света...
Пускай тебя порой
сгибают ветры зла,
твоя спина всегда пряма,
ведь лишь за ней,
укрыться могут те
кто всех тебе дороже на Земле...
Ведь ты же женщина-
начало жизни каждой,
ты мать, жена,
сестра и дочь...
Одной тебе,
понятна сущность
мирозданья...
Ты создана,
чтобы творить любовь...
" Однажды БОГ явился мне..."
Бог однажды явился мне,
седой странник в одежде изорванной,
он сказал:-"Было бы в мире все так, как я вас учил,но людские дела,
ускользают от добрых помыслов...
Я не знал,
что любви на Земле,
станет меньше,
чем ягоды летом...
Не хочу опять приходить в толчие,
становиться чуждым вам снова поэтом,
не смогу усмирить вашу боль,
пока вы не захочите этого:-
ТЕЛО ПРОЧЬ, А ДУША ПУСТЬ ЖИВЕТ,
И ПУСКАЙ У НЕЕ БУДУТ ВЕЧНЫЕ ЛЕТА...
Не проси ты меня приходить,
на Земле для меня тесно,
места хватит, но только тоска,
на груди у меня повиснет,
нет, ее не боюсь я я носить,
эта ноша со мною вечно,
а наказывать я не хочу,
но и любить, я уж больше не вижу смысла...
Вы сейчас еще далеки,
от закона-"Любви и мира."
Сколько вырытых вами могил,
сколько ссор, сколько мук-так было...
Я не зря не хочу приходить,
у меня столько сил пока не хватит, чтобы всех кто меня не любил,
овести и поставить на паперть...
Пусть они постоят на виду,
и попросят прощения громко...
не хочу я наказывать их,
в наказаньи для них мало толку.
Только пусть обещают они,
что не будут глумиться крестами..."
Так сказал он и тихо побрел,
подпоясавшийся мечтами:
О добре и любви на свете,
и о том что не будит смерти,
смерти духа в его живом теле,
разве трудно, это вам сделать,
ну в самом то деле...
Так мечтал он и грустно шел,
по своей необычной дороге,
это был то-ли радуги склон,
то-ли край от дуги небосвода...
И теперь если спросят меня,
верую ли я в Бога,
я отвечу,
ОН ко мне приходил,
по одной из дуг небосвода...
"Всем гения России, невинно убиенным..."
Дорогие гении России,
мучали, казнили вас,
вы раскрыли многие секреты...
А ушли...
Не без помощи серых масс...
На кладбищах,
стынут ваши лики,
воронье разносит
ваши крики,
только всеравно,
никто не слышит вас...
И прощенья,
мало кто попросит,
принесет вам
памятный венок,
только тихая,
осыпанная осень
греет вас,
как вязанный носок...
И не скажите,
куда ушли вы,
сколько вытерпели вы...
Как порой вам нестерпимо больно,
за таких как мы...
И не ожидая перемены,
просите,
хотя- бы не топтать,
память,
что пришла, к нам на коленях,
попросить нас,
внукам рассказать...
Рассказать о подвигах солдат,
кровью чьей,
мы живы все поныне,
и могилы чьи,
стоят в унынье...
Рассказать,
о каждом из поэтов,
незабыть упомянуть народ,
тот простой,
что в рубища одетый,
кто не знает,
как просить господ...
На костях их,
до сих пор Россия,
строит себе,
новые дома...
-"Как не стыдно вам,
скажите, люди?!
Спросит тихо,
память у меня..."
|
