Под сенью сна,
осенних улиц...
Шел человек,
немного щурясь,
может свет
звезд ему мешал,
или просто,
на мир,
он смотреть устал...
Шел он,
не к той которую любил...
А брел он,
к ней,
которую б убил...
То ли,
за "длинный",
ее язык,
что как змея,
извиваясь,
в душу,
к нему проник...
Или, за,
наглый нрав,
и он для нее,
не прав...
На дороге,
к той,
которую,
он любил,
старый монах,
кол осиновый вбил...
Ему бы,
и кол,
не приграда,
если бы,
знал он,
что любовь ему,
будет наградой,
любовь той,
которую он,
любил...
На дороге,
к которой,
старый монах,
кол осиновый вбил...
Если и там,
не найдет он,
любви,
то лучше ему,
в никуда уйти...
Странный,
это был человек,
то ли художник,
или поэт...
Говорят,
что все они,
такие,
странные и худые...
|