Распотрошив остатки мозга на «За» и «Против», выпив 100 грамм водки, он протянул руки к клавишам печатной машинки и начал творить. Звон появляющейся новой строки и треск от отпечатков букв будил квартиру от долгого сна. Она уже даже стала забывать эти звуки, а когда-то… Когда-то эта квартира встречала добрых гостей, которые пили дорогой коньяк и громко читали стихи, а кто и прозу. Да, хорошее было время. Его глаза горели огнем. Как давно он не писал. Он – гений, художник тестов. Только художник от «худо». Последнее, что он сочинял – это похмельно-замысловатые рассказы, которые мало кто понимал и почти никто не брался публиковать. Сейчас же, если о нем говорят, то добавляют приставку «бывший». А как было тогда…
Он сбегал от всех проблем с помощью водки. Он не хотел идти домой, не хотел видеть друзей, медленно терял жену и сына. Да и они все тоже не особо хотели его видеть: он жил в каком-то своем мире. Чувствовал себя везде ненужным. Но люди ценили его за способность писать мир. Он был готов работать круглосуточно, без сна и еды. Если кто-то говорил про его работу плохо, то сразу зарабатывал ненавистный взгляд и терял уважение. Он отдавался весь работе. Любил ее по-настоящему. Терял от нее голову, как от женщины. Призвание? Промысел? Патология? А сейчас… сейчас он наслаждается малосемейкой с видом на помойку, стоящими у кровати носками, мебелью, которую приволокли его друзья, пожалев старого друга, и полным одиночеством.
Тогда, год назад, все в редакции говорили про них троих: Глеба, его новую любовницу – изящную и дерзко-молодую Жанну, и их любимое занятие – работу. «Вы только посмотрите на них»- твердили они –«после работы закрываются в кабинете, хохочут, пьют…» Действительно. Да как они могут… (ухмыляюсь) Глупцы эти базарные бабки и завидующие мужики. Какое им было дело? Зачем им было лезть в личные дела двух… нет не любовников (даже если от слова «любовь» - звучит слишком пошло и штампованно) – возлюбленных! Нежных и бесконечно преданных. Да и вообще, зачем человеку наблюдать за другими, потом распускать слухи? Для чего это? Какая им разница? Не хватает своих проблем? Как все же этот мир глуп и безнадежно распущен. Теоретики. Не люди - а штамповальные станки – все гребут под одно. И совсем не важно, какие там чувства, мысли; главное – сенсация для жалкого собеседника. А что жена? Да кто она была – дура! Она своего мужа то толком и не знала. Она выходила не за гения, а за рабочую машину для зарабатывания копеек на ее жалкие шубки и ботиночки. Может, она и была красоткой, но ему нужна душа, а не плоть человеческого самолюбия. Сын для него хоть и был самым важным и единственным любимым созданием, но он потакал «благоразумной» матушке и был еще слишком мал, чтобы понять отца. Семья… Она явно не была прибежищем, тем самым, куда надо бежать после работы. Скорее наоборот: он стремился на работу, чтобы никто не капал ему на нервы, чтобы никто не твердил, что он занимается никому не нужным делом. У каждого свое предназначение, у него – открывать людям глаза и делать свое дело. Черт побери, да он же был и правда гением, воздухом для читателей. Может, не стоит винить их во всех его грехах и проблемах, но они же убили его... Затравили в нем человека! С водкой он забывал про все и махал рукой на проблемы. Выпивал, садился за компьютер на работе и до глубокой ночи жил любовью к творчеству.
|
