Спроси Алену

ЛИТЕРАТУРНЫЙ КОНКУРС

Сайт "Спроси Алену" - Электронное средство массовой информации. Литературный конкурс. Пришлите свое произведение на конкурс проза, стихи. Поэзия. Дискуссионный клуб. Опубликовать стихи. Конкурс поэтов. В литературном конкурсе могут участвовать авторские произведения: проза, поэзия, эссе. Читай критику.
   
Музыка | Кулинария | Биографии | Знакомства | Дневники | Дайджест Алены | Календарь | Фотоконкурс | Поиск по сайту | Карта


Главная
Спроси Алену
Спроси Юриста
Фотоконкурс
Литературный конкурс
Дневники
Наш форум
Дайджест Алены
Хочу познакомиться
Отзывы и пожелания
Рецепт дня
Сегодня
Биография
МузыкаМузыкальный блог
Кино
Обзор Интернета
Реклама на сайте
Обратная связь






Сегодня:

События этого дня
28 марта 2024 года
в книге Истории


Случайный анекдот:
Буфетчик - официанту:
- Перестань выталкивать пьяных клиентов на улицу!
Ты работаешь в вагоне ресторане!


В литературном конкурсе участвует 15119 рассказов, 4292 авторов


Литературный конкурс

Уважаемые поэты и писатели, дорогие мои участники Литературного конкурса. Время и Интернет диктует свои правила и условия развития. Мы тоже стараемся не отставать от современных условий. Литературный конкурс на сайте «Спроси Алену» будет существовать по-прежнему, никто его не отменяет, но основная борьба за призы, которые с каждым годом становятся «весомее», продолжится «На Завалинке».
Литературный конкурс «на Завалинке» разделен на поэзию и прозу, есть форма голосования, обновляемая в режиме on-line текущих результатов.
Самое важное, что изменяется:
1. Итоги литературного конкурса будут проводиться не раз в год, а ежеквартально.
2. Победителя в обеих номинациях (проза и поэзия) будет определять программа голосования. Накрутка невозможна.
3. Вы сможете красиво оформить произведение, которое прислали на конкурс.
4. Есть возможность обсуждение произведений.
5. Есть счетчики просмотров каждого произведения.
6. Есть возможность после размещения произведение на конкурс «публиковать» данное произведение на любом другом сайте, где Вы являетесь зарегистрированным пользователем, чтобы о Вашем произведение узнали Ваши друзья в Интернете и приняли участие в голосовании.
На сайте «Спроси Алену» прежний литературный конкурс остается в том виде, в котором он существует уже много лет. Произведения, присланные на литературный конкурс и опубликованные на «Спроси Алену», удаляться не будут.
ПРИСЛАТЬ СВОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ (На Завалинке)
ПРИСЛАТЬ СВОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ (Спроси Алену)
Литературный конкурс с реальными призами. В Литературном конкурсе могут участвовать авторские произведения: проза, поэзия, эссе. На форуме - обсуждение ваших произведений, представленных на конкурс. От ваших мнений и голосования зависит, какое произведение или автор, участник конкурса, получит приз. Предложи на конкурс свое произведение. Почитай критику. Напиши, что ты думаешь о других произведениях. Ваши таланты не останутся без внимания. Пришлите свое произведение на литературный конкурс.
Дискуссионный клуб
Поэзия | Проза
вернуться


“ - Здравствуй, дорогая…
В тёмном помещении рабочего кабинета мне померещился силуэт моей погибшей год назад дочери.
- Здравствуй, папа.
Кошмар становился явью.
- Дочка, я тебя, конечно, люблю, но, кажется, я не очень рад тебя видеть…
- Оправдано, - услышал я в ответ до боли знакомый, родной голос.
- Как так? – я не понимал, что со мной происходит. Как я дошёл до того, что мне мерещится такое…
- Я на самом деле здесь, папа.
- Но ты же умерла.
- Да. Это так.
Лунный свет и сигаретный дым проходили сквозь Элизабет, не прикасаясь к её юному телу.
- Я – призрак.
- Как всё просто, - усмехнулся я.
“Этого не может быть, это – дурной сон”.
- Я на самом деле здесь, папа, - повторила она.
- Ну да, конечно.
Злорадно улыбаясь, я потянулся к бокалу с мартини и, глотнув, произнёс:
- Нет, доченька, ты – просто галлюцинация, - и улыбнулся. – Ты мне мерещишься потому, что я перепил, да и травка оказалась… оригинальной… - медленно, с наигранной уверенностью произнёс я.
- Мне жаль, папа, что ты довёл себя до такого состояния. Если бы мама не бросила тебя, всё было бы иначе…
- А какая разница? Я хорошо зарабатываю, пишу книжки…
- Я к тебе как раз по этому поводу…
- Дорогая, - перебил я её, - я тебе что сказал? Ты – галлюцинация. Пожалуйста, уходи. Мне сегодня нужно ещё полглавы написать, а время уже позднее.
- Прости, папа, я не уйду. Мне нужно поговорить с тобой.
- Я разговариваю с умершей дочерью, - я посмотрел на её чёткий силуэт сквозь мутную жидкость в стакане, - кто бы мог подумать?
- Если хочешь, я могу доказать, что это всё на самом деле.
- Валяй.
Не успел я сделать второй глоток, как собирался, и стакан в моей руке внезапно лопнул. Стёклышки разлетелись по полу, а я с обидой обнаружил на руке несколько кровавых царапин.
- Всё равно не верю, - упрямо произнёс я. – Я мог слишком сильно сжать бокал.
- Как такое может быть? – произнесла она, вплотную подходя ко мне. – Ты пишешь фантастику, а при этом не хочешь поверить в чудеса.
- В них никто не верит… дорогая. К тому же я пишу ужасы…
- Ты всю жизнь писал про привидений, а теперь, когда одно из них разговаривает с тобой, к тому же ни кто-то там, а твоя собственная дочь, ты не хочешь в это поверить.
- Ну… да.
- Папа, из-за таких людей и писателей, как ты, чудеса и остаются чудесами, в то время как они реальны, они на самом деле происходят.
- Ну, предположим, - я всё никак не хотел верить в происходящее, - что ты… погибшая год назад в аварии моя родная и единственная дочь Элизабет стоишь передо мной, видимо явилась из “царства мёртвых” или как там на самом деле…
Она кивнула.
- Тогда чего ты от меня хочешь?
- Давай я сначала расскажу тебе кое-что, - я устало кивнул, всё ожидая, когда прекратится это видение. – Помнишь, когда я была маленькая, я спросила тебя: а почему в твоих книжках привидения постоянно пугают людей, нападают на них, зачем им это?
Я кивнул, соглашаясь, хотя вспомнить, когда такое было, у меня не получилось.
- Теперь я сама могу тебе ответить. Просто нам скучно… нам нечем заняться. Я здесь только год, но уже отдам всё, лишь бы успокоиться навсегда.
Я молчал, не зная, что сказать.
- А теперь мне даровали возможность почувствовать себя чуть более… живой, если я окажу им одну услугу.
Она замолчала.
- Какую?
- Ты напишешь про нас, про то, как всё это на самом деле происходит. Мы принесём тебе заготовки книг, сценарии. Ты станешь известным, популярным автором, гарантирую, твои книги экранизируют, тогда ты станешь богатым, начнёшь новую жизнь.
Я почувствовал, что меня отпускает, алкоголь в крови полностью рассосался, но при этом моя мёртвая дочь всё так же стояла передо мной и никак не собиралась исчезать или хотя бы превращаться в зелёных зайчиков. От её слов у меня мурашки шли по коже, а что, если она говорит правду, а что, если это действительно не сон…
- Повторяю, это действительно не сон.
… и я смогу стать известным, популярным, богатым.
- Сможешь, если согласишься.
- Тогда такой вопрос: а почему призраки сами не могут всё это написать, ты же говоришь “мы принесём тебе заготовки и сценарии”?
- Написать мы можем, мы не можем это издать…
- А почему раньше призраки ни к кому не приходили и не предлагали подобное?
- А откуда ты знаешь?
Я задумался: действительно, откуда я могу это знать. Откуда я могу знать, не следят ли за нами пришельцы из космоса, не матрица ли всё, что окружает меня, действительно ли я живу или мерещусь сам себе,… что на самом деле было, что ждёт нас впереди… что есть мы, что есть жизнь…
- Папа, если ты поверишь в чудеса, отречёшься от бытовой, “простой” жизни обывателя и задумаешься над своей жизнью, позволишь сердцу решать, а не разуму, тогда ты найдёшь ответы на все эти вопросы. Всегда было так, и всегда никто этого не понимал. Об этом нам рассказали там, но поделать уже ничего не возможно, слишком поздно, мы уже мертвы. Поэтому мы смотрим на вас, живых, с надеждой, что вы оправдаете наши смерти, что вы дойдёте сами до истины… Папа, - я видел, как по её прозрачному бледному лицу скатилась блестящая слезинка, - прошу тебя, поверь мне, сделай так, как я говорю, тебе это ничего не стоит, зато сколько душ ты сможешь успокоить, труды скольких найдут своих читателей…
Она говорила долго, рассказывала мне, как им там… Я слушал… Да, я поверил, согласился и пообещал, что сделаю всё, что смогу…
Элизабет пришла на следующий день и принесла стопку бумаг. Я видел, как тяжело ей давалось это, как бумаги всё никак не хотели держаться в призрачных руках, норовя упасть прямо сквозь них на пол.
- Завтра принесу ещё, - произнесла она. – И послезавтра, и послепослезавтра и потом…
То, что я вычитал в бумагах, повергло меня в шок. Не столько содержание и форма (призракам явно хватает времени, чтобы писать идеально), сколько сам факт, что всё это начерчено мёртвыми, что я читаю тексты людей, давно ушедших от нас, а там каждая строчка наполнена горем и неимоверным желанием вернуться к жизни…
Я поклялся Элизабет, что напечатаю всё это. Но главное - я поклялся сам себе, что не посмею обмануть умерших.
Прошло много лет – эти тексты изменили меня до неузнаваемости. Я держал обещание ненарушенным, хотя кипы бумаг в моей квартире уже занимали целую комнату, хоть мои пальцы и ныли от боли, а винчестер компьютера переполнился рассказами, повестями, романами… и всё это написали призраки…
Всё сбылось: я один из самых читаемых писателей на планете, мною восхищаются, меня называют лучшим фантастом Америки, я богат, я живу в горах, в собственном доме, переписываю и перепечатываю тексты, которые всё так же приносит мне дочь. Удивительно, она начала взрослеть, расти. Я спросил Элизабет об этом, она ответила, что за то, что она сделала для них, они ей даруют почти что жизнь. Теперь она растёт, чувствует, она даже может полноценно трогать предметы, есть, пить, она ощущает прикосновения ветра, воды. Я видел, как преобразилось её лицо, когда она говорила мне это, я видел, как она радуется, и чувствовал, как от её рук исходит самое настоящее человеческое тепло, когда она обняла меня сзади, со счастливым лицом, глядя на то, как на экране компьютера появлялись строчка за строчкой очередного “призрачного” романа.
Прошло ещё много лет, я получил Нобелевскую премию, такая вещь, как деньги, меня вообще перестала интересовать, я – законодатель жанра, я – святой, я – бог, я – мессия, для обычных людей, конечно. Я-то знал, что я на самом деле – никто, что за меня всё пишут прозрачные призраки. И от этой мысли я начал сходить с ума. Мне хотелось прекратить, я хотел бросить это занятие, прекратить целыми днями печатать, печатать, писать и переписывать. Я так давно не дышал свежим воздухом, я уже не помню, как выглядит солнце, мне хочется свободы… я, как и призрак, захотел настоящей жизни… успокоиться… Но моя дочь всегда уговаривала меня, просила ради себя, ради её новой “жизни после жизни”, ради других привидений, которые могут почувствовать себя с моей помощью живыми.
Постепенно я стал понимать, что попал в страшный заговор, что меня используют, это словно наказание за мои книги, за настоящие, действительно мои книги, те старые, которые с тех пор никто и не читал, читают только романы, написанные призраками…
Я пытался прекратить писать, тогда мне снились кошмары, мертвецы приходили ко мне во сне и наяву, кто просил, кто советовал, а кто и угрожал, и все твердили одно: “напиши про нас”.
Я сходил с ума, хотелось рассказать хоть кому-нибудь о том, что со мной, но рядом со мной никого, кроме моей мёртвой дочери и её мёртвых товарищей. Моя Элизабет действительно росла, она стала настоящей красавицей, молодой девушкой, и мне становилось дурно при мысли, что она мертва, и ей не перед кем похвастаться прекрасным лицом, и никого не интересует её улыбка. С каждым новым романом она становилась всё прелестнее и краше и всё озлобленнее, я знал, из-за чего это, причины всё те же: она мертва, и, насколько бы ближе к жизни она не подбиралась, живой ей от этого никогда не стать. И я ничем не мог помочь, даже сказать что-либо.
Через некоторое время я отважился, я спросил дочку, могу ли я написать своё, я кое-что придумал спустя многие годы, не про призраков, про людей. Она сначала шутила, мол, “ты же сам решил когда-то писать про мёртвых, ужасы про привидений, так в чём теперь дело?” Я не унимался. Когда она пришла в следующий раз, я снова попросил её, чтобы она уговорила их позволить мне только одну книжку, мою. На что она отвечала уже более агрессивно, она сказала, что призракам не нравится, когда даже после смерти им не дают обрести покой, а я своими книжками терзал их души.
- Но если я и виноват в чём-то, то я уже давно отработал, я написал уже сотню книг…
- Это несопоставимо, папа, - отвечала она, взирая на меня с ненавистью, как на единственного виновника её горя. – Душевные муки можно уважить только душевными муками, а ты лишь двигаешь пальцами по клавиатуре. Вот когда твоя душа вытерпит всё то, что испытывали они, только тогда они успокоятся и отпустят и тебя, и мою душу…
Я извинился, пообещал, что выполню всё, что они попросят.
Но я соврал… издал свою книгу, плоть от плоти мою, с моими муками, мыслями и терзаниями… Это стало роковой ошибкой, моей последней ошибкой. Надо было писать нормальные, хорошие и правильные книги, тогда со мной ничего бы такого не произошло.
На моей могиле написано:
“Стивен Макмиллан
1954 – 2007
Мёртвый Писатель”.
Не знаю, кому пришло в голову написать такое на моём надгробном камне, но я это действительно видел… лично.
Уже много лет я мёртв, и здесь, поверьте мне, не очень приятно. Я нашёл ручку, бумагу и пишу это всё в надежде, что меня кто-нибудь услышит, я так хочу рассказать, что со мною произошло…!”
Молодой паренёк перестал стучать по клавиатуре.
- Стив, простите, я устал, можно мы допишем это завтра.
- Нет, Расти, пиши, давай, ещё много надо написать. Ты пока что написал очень мало, а надо ещё много написать. Ты станешь богатым, ты станешь известным, ты только пиши, не останавливайся, пиши, давай. Напиши всё, что произошло со мной. Пиши-пиши. И помни: это – только начало…

Лето 2007




Мнение посетителей:

Комментариев нет
Добавить комментарий
Ваше имя:*
E-mail:
Комментарий:*
Защита от спама:
десять + девять = ?


Перепечатка информации возможна только с указанием активной ссылки на источник tonnel.ru



Top.Mail.Ru Яндекс цитирования
В online чел. /
создание сайтов в СМИТ