Раннее утро выходного дня, тишина в доме, за окном идет долгожданный дождь. Я просматриваю электронную переписку с виртуальными собеседниками, обдумываю тактику и стратегию будущих бесед, возвращаюсь к прежним. Строчка в одном из писем выделена красным и бьет по глазам…даже не по глазам, а по нервам – “ Он меня использовал!!! И бросил…”
Я еще раз вчитываюсь в это письмо, в этот крик души. В стон взрослой женщины, привыкшей быть любимой. Мне видится ее лицо… Лицо женщины красивой, умной, кокетливой. Женщины, привыкшей и умеющей повелевать. Женщины,привыкшей выслушивать признания в любви, привыкшей наслаждаться от внезапной “оглупелости” рассудительных ранее мужчин.Привыкшей чувствовать себя всесильной, и вдруг – ощутившей себя по уши влюбленной, неожиданно лишившейся испытанной силы своих женских чар и боящейся сказать что-то невпопад. Потерявшей привычную уверенность в себе, утратившей надежную точку опоры, растеряной и униженой собственной беспомощностью.
Думаю,что ей ответить. Оставляю в стороне истерику и вопрос, кто кого использовал в этой извечной игре. Сейчас не до этого, сейчас ей нужна моя помощь. Пытаюсь, как и многие другие до меня, понять – как это происходит? Как и когда происходит,что взрослые и обремененные семьей, детьми и супружескими обязанностями женщины вляпываются в этот кошмар? Когда именно они начинают понимать,что это - любовь, а не интрижка от скуки? Тогда, когда встречается всю жизнь носимый в подсознании определенный образ? Или, когда в один прекрасный день приходит понимание того,что уже не могут жить, не видя этого человека? Или когда теряют любимого человека по тем или иным причинам – но продолжают страдать от того, что в медицине называется “фантомными болями” от ампутированой ноги? И неважно, была эта нога кривая или стройная – она все равно болит. Болит в оглушенном обидой сознании, в потухших глазах …
Я почти вижу глаза моей виртуальной собеседницы. Пытаюсь объяснить ей вещи, которые она понимает ничуть не хуже меня. Что она стала еще одной жертвой болезни под названием “любовь”. И что большая любовь не зависит от личной святости или подлости заболевших ею, от уровня образования или показателя IQ. Что ее нельзя получить по наследству, привить или выпросить. Что эта зараза в счастливом обличье часто приходит без спросу и в совсем неподходящее время, иногда и не выпроводишь ее…И поэтому многие учатся жить со своей тайной любовью в душе, радуются этой непрошеной гостье и ненавидят ее – но часто и уносят с собой в могилу, никому не сказав об этом визите ни слова.
Не знаю, помогает ли эта беседа моей подопечной, восстанавливает ли она ее душевные силы. Переписка продолжается, продолжается и жизнь. А в Хайфе, где мы живем, идет дождь…
|
