Иногда так случается, что человек теряется в жизни. Вроде бы и солнце светит, и мир открыт перед ним, но что-то стоит костью в горле, мешая дышать.
Иногда так случается, что слова играют с нами, забивая мысли обычными, но такими непонятными понятиями. Вроде бы все слышали эти крылатые, ничего не значащие фразы, но на самом деле очень немногие понимают истинное их значение.
Ветер. Единственное, что казалось ей знакомым в этом мире и родным. Откуда он берётся? Куда исчезает? Куда так спешит? Вечные порывы, в которых человек кажется таким беспомощным, таким ничтожным. Он может уничтожить тебя, а может приласкать и даже успокоить. Стихии все такие. Они берутся из одного источника и заканчиваются там же. Стихии не могут солгать, предать, причинить боль. Они могут только подарить жизнь или уничтожить её, только пожелав этого.
Вот её руки. Она смотрит сквозь пальцы на солнце, сквозя свет. Что за стихия их создала? Наверное, все четыре. Она сжимает пальцы и чувствует, как в них течёт кровь, неся жизнь по её телу. Кровь – это вода. Она прикасается к камню. Он холодный, поэтому она отдаёт своё тепло ему, оставляя на нём тёплое очертание пальцев. Тепло – это огонь. Она проводит ногтями по стеклу. Они не ломают его, но оставляют царапины. Если растереть кости в пудру, получится песок. Песок – это земля. Но ветер… На самом деле, её руки – это ветер. Лёгкие и невесомые. Так говорят все. И вот теперь она чувствует это.
Только ветер рассеивается и улетает к первоисточнику. Ей почему-то не хочется дышать, зная, что ветер может вернуться к нему, а она нет. Жизнь словно выбрасывает её. Вот весь мир, а вот она. Вне него.
Вокруг ходят те, кто называет себя людьми. Они бегут, пытаясь обмануть само время, использовать его до последней капли, а потом наслаждаться вечностью. Каждый из той же плоти и крови, что и она. Каждый наделён душой, чтобы руководить своими поступками. Они что-то делают вокруг, пытаются изменить мир, подстроить его под себя, подогнуть под свои желания. Попытки некоторых смешны, а других – пугающие. Она будто вне этого.
Чувства странно обходят её, будто боятся. Она смотрит на них, словно из за стекла. Не зная, зачем они нужны, она не стремится к ним. Хотя интерес перебарывает незнание. Даже попробовав она не понимает этого, что заставляет её пробовать снова и снова. А для этого нужны люди, которые поиграют вместе с ней в эту игру. Такие всегда находятся. Но, проиграв, они жалеют, что вступили в эту игру. Она всегда выигрывает, потому что ей нечего терять. А приобретая она отдаёт всё это людям, возвращая чувства на круги своя. Без них мир будет не таким интересным, а наблюдать за ним надоест. Но причина не в этом.
Она просто широко открытыми глазами смотрит на мир, не зная, что предпринять. Зачем же вмешиваться в то, чего не понимаешь? И она вновь продолжает смотреть, затаив дыхание. Лишняя?
Неужели то же самое чувствуют и все остальные? Разве могли быть тогда созданы духовные ценности, хранящие чувства? Она знает о них. Они касались и её. Но лишь касались. Их сила не настолько сильна, чтобы унести её с собой в мир чувств.
Но она всего лишь одна из рода человеческого. Она должна быть такой же. Так почему же она всё ещё смотрит на мир, будто из за стекла?
|
